Sou assim: Tão poeira, tão pintura, tão rupestre.

 

  O sol escaldante cobre os meus cachos fio a fio, vestindo-os de ouro. O suor salgado passeia sobre as minhas têmporas, embora, a imobilidade não me abandone. Ainda inerte, eu posso sentir o peso intenso dos seus passos – como se esses pertencessem aos meus pés cansados. Você é o primeiro dia do mês e eu estremeço ao ver a sua constante aproximação. 

 A camada de ar mormacenta e densa que o decora, mais carbono do que ozônio, me sorri sarcasticamente, como se eu fosse a sua próxima vítima. Olho-me ansiosa e o alívio me invade ao ver que ainda não estou vestida de alvo. Porém, viro o rosto retorcido em uma careta e, pondo a mão em meu peito, eu executo um cálculo hipotético almejando saber, sem sucesso, quanto oxigênio ainda me resta. Arquejo ainda mais ao obrigar-me a admitir o quão impossível é anular a chegada de tal dia.

   A conversa que eu mantivera com o passado até outrora fazia-se agradável em demasia, fortalecendo com vigor a nossa antiga aliança; Algemando-me a ele majestosamente. E agora, ao notar os escassos passos que me separam do futuro, desejo instantânea e inconscientemente alongar ao máximo a curta distância que me protege. Planejo aturdida uma fuga insensata, enquanto esquivo-me competentemente do novo que me persegue como quem anseia pela sorte e a busca cegamente.

  

  Confino-me, portanto, na antiga caverna que em mim escondo, com a grotesca pretensão de tardar a visita do futuro que virá a galope. Encolho-me, então, com o empenho de ofuscar-me na quina mais obsoleta das minhas memórias. Cubro-me com o lençol da desusada felicidade e abraço-me ao inesquecível pretérito.

 Observo com cautela as pinturas rupestres que se derramam sobre as paredes da gruta – sobre mim. Tão mortas quanto a minha vontade de seguir em frente, de amar o novo. Não, eu não quero experimentar ou reinventar; Quero apenas cingir com os meus braços lânguidos o álbum de fotografia antigo, o qual fulgura a alegria que se esvaiu entre os meus dedos. Eu desejo o cheiro de velho, isso sim, e a poeira que tanto me rouba risos e espirros – o que garante que ainda vivo e que o meu organismo funciona perfeitamente.

 Eu confesso, portanto, a minha imensa vontade de redesenhar o passado nessas paredes maltrapilhas, e acreditar na magia pré-histórica. E aguardar que todos os bons sentimentos retratados no tabique encham-se de vida, e dancem até a mim magistralmente. Quem sabe, assim, eu não consiga desprender-me do pretérito e permitir que somente as pinturas ocupem esses espaços tão rupestres.

Imagem: We♥it